" SYRA"

martes, febrero 14, 2012
Hoy hace un año que recibí este poema escrito por Emilio Pérez, amigo y admirador del arte de mi padre que posee varias obras en su hogar. Conocedor profundo de sus últimos años de vida en los que disfrutó pintando y escribiendo al abrigo del Valle de Arenas de San Pedro. Con él compartió animadas tardes de tertulia en el Puerto del Pico, lugar en el que se encuentra ubicada la Venta de San Miguel, en Ávila.
          A través de la palabra, ese mágico vehículo de expresión que nos une en la distancia, seguimos en contacto compartiendo sentimientos y demostrando que el corazón es el mejor alimento del alma.
Gracias, Emilio, por tus emotivos versos y por mantener siempre vivo el recuerdo de mi padre, Luis Jiménez-Pajarero Sánchez, artista pintor-poeta. (Barcelona 1935-Arenas de San Pedro 2008)



Óleo de Jiménez-Pajarero (Venta de San Miguel -Puerto del Pico- Ávila- Año 2005)
SYRA
 
Te crecen alas alondra,
oh dama de hierba-buena,
te brotan auras sin sombras,
rojo ardiente por tus venas.

Una presencia benéfica
te impregna de colorido,
te interpenetra mimética:
tu espíritu sensitivo.

 De tu estrella, dulce Syra
 percibes aureos mensajes
 llenos de cielo y caricias 
 acunados por tu padre.
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1 comentario:

  1. Anónimo21 de febrero de 2012, 9:33

    Emilio Pérez conoce muy bien tu alma, Syra, siempre asentada en tu corazón. Precioso poema. Abrazos, Teresa.

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"Para mi la escritura es un camino espiritual" (Rosa Montero) "Viviendo rodeados de señales, nosotros mismos somos un sistema de señales"(José Saramago) "Sólo cabe progresar cuando se piensa en grande, sólo es posible avanzar cuando se mira lejos" (Ortega y Gasset) "Concédeme la serenidad para aceptar las cosas que no puedo cambiar, el valor para cambiar las que sí puedo y la sabiduría para establecer esta diferencia" (Epicteto) "La ingratitud es el precio al favor inmerecido" (Ignacio Manuel Altamirano) "Se viaja para contemplar con los propios ojos la ciudad apetecida y saborear en la realidad el encanto de lo soñado" (Marcel Proust) "Pero cuando nada subsiste ya de un pasado antiguo, cuando han muerto los seres y se han derrumbado las cosas, solos, más frágiles, más vivos, más inmateriales, más persistentes y fieles que nunca, el olor y el sabor perduran mucho más, y recuerdan, y aguardan, y esperan sobre las ruinas de todo, y soportan sin doblegarse en su impalpable gotita el edificio enorme del recuerdo"

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